Éperdu et précis, le vol des oiseaux défie le commentaire, tant il fulgure, traverse l'espace, prend appui sur le vide, achève un mouvement sitôt amorcé, ou sinon plane comme immobile, puis soudain, si brusque sa descente (on est tenté de dire sa chute), si inattendu son arrêt. Tant qu'on en vient à croire à la densité de l'air, à l'appui qu'il offrirait, tout en sachant qu'il ne soutient rien, qu'il n'est que lacune et illusion, que c'est au contraire l'essor qui donne au ciel l'impression de profondeur et de masse. Mais l'oiseau fonce et, si haut vole-t-il, le regard monte, s'élève à la verticale, épouse la trajectoire comme s'il la devenait, captif de l'éclair et rapide autant.
Jean-Marie Manzoni étudie le vol des oiseaux et le restitue, leste ou lent, le faisant sien avec une justesse qui stupéfie parce qu'elle est à la fois patience et acuité. Moderne Léonard, il suit ce tracé qui se dérobe, le capte et nous vaut cette énergie en action, cette prestesse, cette force immatérielle de l'aile. Jean-Marie Manzoni a miraculeusement l'œil vif-argent.